对那段过往下不去手。
对那个六岁的野小子下不去手。
对那个脏兮兮的野和尚，更下不去手。
他还是一直念着的，虽然嘴上不说，脑子里经年不想，然而那人蓦然到眼前，却是旧情往事，一点不少。
所以他得闭上眼，告诉自己那是幻象，得一枪扎破，否则万劫不复。
那双肉掌冲着他的天灵盖直劈下来，开山破石的力道，一旦击中，那隐在脑中的念想，便就随着白花花的脑浆奔流不复回了。
他硬把棉花一般软的手担起来，摁住枪上的机括，往前一送—— 一股血喷了出来，这回扎中了。
一只肉嘟嘟的手颓然坠下，直搭在他头顶，“小六子，好样的……还记得当年旧事……谢你……”
谢你喂我这一枪，谢你送我这一场。
谢你不曾忘了六年濡沫，谢你终于硬下心肠给我一个了断。
话未说完，气息已经断了。
三变松开滚云，一只手摸索着握住了盖在头上的那只手，还有余温，还是肉嘟嘟的，掌心那儿有一道疤，是那年让一把菜刀划的——六岁的小六子溜进厨房舞刀弄杖，失手给了野和尚一刀。
滚云是把好枪，一枪把那具胖胖的肉身扎个对穿，浓黑的血慢慢洇开，三变给泡在里边，动弹不得。那只手终于凉了，泡着他的血也终于凉了。他还不敢睁眼，双眼一片干涩，喉头塞着一口血，胸前泡着一滩血，腥腻滞涩，他用尽力气朝一旁爬，似乎只要离了这儿，所有苦的辣的酸的就可以不作数，一切皆是虚妄，是他的妄念惹来一缕尘埃。
他感觉到了冷，冷过后，忽然又暖了，暖洋洋的暖，仿若多年以前，野和尚与野小子暂时栖身的破庙前，冬日里的一束好阳光，暖得他微微发笑。